Une goutte d'eau. Une larme. Un mot – un mot dit

Une goutte d'eau. Une larme. Un mot – un mot dit – un mot soufflé – un mot aspiré – un mot doux – un mot liquide.
Des tas de mots – que des mots – partout des mots – rien que des mots – encore des mots – toujours des mots.
Et puis une gorgée d'un liquide chaud et sombre. Dehors la pluie – dedans les mots – les miens – les tiens. Le bruit de la plume – le bruit de l'orage – le bruit de l'eau et des mots.
Orage en dedans. Orage en dehors. Eléménts épars et disparates. Mélange de bruits. Vacarme de mots. Le ciel pleure. Le monde pleure. Mon coeur pleure. Mes yeux pleurent. Ma plume pleure.
Quand donc te reverrai-je ? Toi, l'auteur de mes mots – la muse aveugle au coeur déchiré – la compagne d'un seul jour – d'un seul instant – d'un seul moment. 
Le mot tu à peine éclot. Le mot d'hier. Jour de pluie – d'orage, de silence et de nuit. Parviendra-t-il à trouer les ténèbres qui m'entourent ?
Il est des jours sans lendemain et des nuits sans matin – et aussi des mots perdus dans le désert de nos rêves.
J'aurais tant voulu qu'il n'en soit pas ainsi – même si rien ne pouvait en être enlevé sans que le sens n'en soit perdu.
Et les mots qui enlèvent sont aussi ceux qui donnent, permettent, autorisent, rassurent, enveloppent de leurs chauds manteaux le mendiant frissonnant.
A l'image de la pluie, c'est eux qui lavent – régénèrent – nourrissent et permettent l'éclosion d'autant de fleurs et de fruits. Et c'est bien de la mort que se nourrit la vie. Ainsi ces quelques mots rempliront peut-être cette fonction du dire – cet éclat d'un sourire – et rendront un peu de paix au pauvre pèlerin d'un soir, pris dans la tempête.

Soulages