Brumes d'automne. Dans l'âtre les flammes lèchent

Brumes d'automne. Dans l'âtre les flammes lèchent les rondins. Le crépitement du feu se mêle au glissement du crayon sur la feuille. Il est des moments sans fin et des jours sans soleil. Rien n'arrive pourtant tout est là – du début à la fin. Une jeune parque tissait sans un mot au coin de la cheminée un long fil aux reflets argentés.
Un carré de bois dur dans une main fermée – un morceau d'ailleurs aux veines dessinées – par un artiste inconnu – un compagnon d'infortune – quelque part, quelque chose est écrit dont je ne connais ni le sens – ni la forme – ni la destinée – à l'image d'une vie – d'une rencontre – d'une soirée – sans autre fonction que la nécessité d'exister – un soir d'automne – au coucher du soleil – parmi les feuilles mortes.
Ce livre étrange et obscur – cette lettre sans mots – ce dessein ignoré – cette promesse étrange – couleur des feux d'automne et du vent hivernal – recouvert d'ombre et de lumière – le bruit du feu – le silence des mots – la musique du soir – la marche des étoiles.
Tout est là sur ce petit carré en bois – au fond de ma poche – il me suffit de l'écouter – de le lire – de le caresser – pour en apprendre plus que je n'en ai jamais su. Il me suffit de t'imaginer pour entendre le monde – et d'écouter le vent pour entendre ta voix.
Le bois, la pierre, la feuille et le crayon sont autant d'outils – de moyens d'inscrire une vie – d'en faire une destinée – comme un rêve sans fin à l'aube de la vie une nouvelle naissance.

Turner