Anémone. Chatte de gouttière.

Anémone. Chatte de gouttière. Ratitude.
Restauration. Les mots se cognent aux quatre coins de la pièce. Ils se frottent dans un mouvement ininterrompu. Personne ne sait d'où ils viennent, où ils vont – ce qui les amène, ce qui les disperse. Anne est de retour. Où donc s'était-elle cachée ? Dans quel pays ? A quelle époque ?
Elle est revenue parce que les mots ne peuvent pas se perdre. Ils sont tous là ce soir – assis à ma table – prêts à resurgir, à frapper à la porte de mes souvernirs.
En fait l'écriture est aussi le langage du silence. Parler sans bruit. Hurler en silence. Pleurer sans larmes – muet d'amour – mourir d'aimer. Se jeter dans le vide infini sans toucher le sol. Naviguer entre les étoiles. Peu y parviennent. Tous en ont envie.
J'ai cru un jour que j'y arriverais, dans ce pays de nulle part où seuls vivent les absents, ceux qui errent dans les plaines sans fin de mes rêves silencieux.
Il va bien falloir que j'y arrive un jour, une fois – à habiter ailleurs – chez moi – avec toi – sans lui – sans histoire – sans bruit.
Jour de silence – bruit des mots – des mots qui courent et s'envolent comme moineaux au vent du soir.
Où en étais-je ? Ah oui – que je ne sais toujours pas quel mot m'habite – me berce – viendra demain à mon secours – me permettre de vous parler, de vos rencontrer une autre fois, à un autre moment.
Compagnon de ma solitude – écriture du soir – j'aurais préféré la cloche de Saint Barnard – tant pis – ce sera pour plus tard – pour quelqu'un d'autre – un autre pays de nulle part – un autre étranger – mon frère – ma sœur – mon enfant. Celui qui vient – celui qui s'en va – celui de toujours. Rêve d'un jour – d'une nuit – de toujours – de jamais. Le genou de Claire et la vertu de Chimène.
C'est bien les mots dits par une autre lorsqu'elle partage ma planète – un soir de pluie – dans le silence saugrenu d'une ville endormie. Des mots qui ressemblent à des tentacules pour m'aider à saisir un monde gluant habité par des fantômes – des esprits qui bruissent – comme feuilles au vent –