Quelque part quelque chose avec quelqu'un et

Quelque part quelque chose avec quelqu'un et parfois dans le lointain, comme une musique – à moins qu'il ne s'agisse d'un carillon – d'un chant d'oiseau – du bruit de la rivière.
Encore un jour – encore une année – encore un siècle.
La course folle de la terre dans l'univers – le voyage des nuages dans le ciel – l'orage qui tourne – les éclairs qui luisent – la tempête qui rugit.
Il n'est plus temps de se reposer – plus temps d'attendre – plus temps d'espérer.
Lueur étrange d'une aurore sans voiles.
Quel bruit peut donc faire une fontaine desséchée ? quand aux cris des mouettes se mêle le chant de l'oiseau de Minerve – la danse du soleil avec la lune et le vent de nos désirs – à l'horizon de nos rêves – et puis quelque chose de ténu comme le souffle de la brise qui soulève une feuille dans un ciel immobile.
Après tant d'années – reverrai-je un jour fleurir les mimosas ? Retrouver une odeur – un visage – une voix. Bercer une illusion dans le creux de mes bras. Rêver d'une autre vie. Mourir un beau matin. Respirer le jasmin. Revenir d'un lointain pays où souffle l'harmattan et chante les tambours. Se lover dans un souvenir comme un enfant dans les bras d'une mère inconnue qui chante une berceuse, étrange mélopée aux contours incertains.
La valse des mots – les rythmes enchevêtrés – les images qui se bousculent sans autre but que de se raconter et de parsemer l'horizon.
Au-delà de l'absence – la fuite des mots – une ronde ininterrompue de gnômes grimaçants au ménage des étoiles – aux souvenirs éteints, aux gestes esquissés et aux paroles non dites.
Il est enfin arrivé celui qui n'est jamais parti – celui qui se tait – celui qui se cache dans une prison secrète aux murs indéfinis – enfermé dans lui-même – comme un rêve d'enfant qui ne saurait se dire...  

Maurice Denis