Un bruit - un son - une lumière - un chuchotement

Un bruit - un son - une lumière - un chuchotement - une parole - que vais-je entendre ce soir ? Que va-t-il m'arriver ?
Un caillou roule sous mes pas - un chemin empierré. Une image qui passe. Le chant d'un oiseau. La lune qui disparaît.
Je me souviens de ce qui va m'arriver -
et par là même je découvre que ce qui m'attend était déjà écrit depuis bien longtemps.
Marcher à l'envers - Avancer en reculant.
Une nouvelle voie s'ouvre devant moi - derrière moi plutôt.
Redécouvrir - retrouver - respirer - ravauder - reconstruire.
Homme sans passé et sans avenir.
Parvenir enfin à redire sans fin la même histoire.
La vérité c'est aussi ce qui se rabâche - ce qui se recrache, ce qui se répète jusqu'à ce que ça puisse être entendu, compris, accepté. Comme un babil de nourrisson -
comme une ritournelle - comme un chant d'oiseau -
comme une aube nouvelle sur un monde incertain.
Plus rien ne bouge - La flamme de la bougie vacille -
Le bruit se transforme en silence - Le soleil se tait -
Le froid recouvre le monde comme une chaude couverture sous laquelle je me glisse avec délice.
Épaisseur de la solitude - nuit de brouillard.
Ivresse - vétusté - vastitude.
Un filet d'eau coule le long du mur et s'infiltre doucement entre les cailloux - Un murmure se répand dans la rue vide.
Où suis-je ? où vais-je ? Qui m'attend ce soir derrière la porte obscure de mes rêves éteints ?
L'écriture m'envahit doucement. Elle pénètre mes pores - obscurcit mon regard - trouble mon esprit. Elle s'insinue comme l'eau de l'étang qui m'engloutit.
Je voudrais tant me taire - tant me reposer à l'ombre du châtaignier - tant m'allonger dans l'herbe douce de mon enfance à la recherche d'un araignée laborieuse qui tisse sa toile de vent.
Les feuilles bougent doucement - Le soleil bruit avec douceur - Plus personne ne parle - Seule une grosse larme coule le long de la joue du petit enfant - roule sur son menton et disparaît doucement au creux de son cou.
Ne pleure pas ! pas encore. Il sera temps plus tard - mais pas aujourd'hui. Écoute le bruissement de l'herbe - le souffle du vent qui agite les feuilles - écoute-moi, écoute-toi - Donne-moi la main.
Je suis avec toi - encore un jour - et puis un autre - jusqu'à demain.
Quelles sont donc ces images qui se heurtent dans ma tête ? D'où viennent-elles ? Où vont-elles ? Vers quel abîme ?
Vertige d'un soir, d'une nuit - d'un jour ? Visions hallucinées d'un souvenir étreint - restes d'amour déçu et de rêve interrompu.