Existe-t-il un temps pour tout ?Comment le

Existe-t-il un temps pour tout ?
Comment le matérialiser ?
A quoi donc peut-il ressembler ?
A-t-il un goût – une odeur, une couleur, un son – un nom ?
ou un peu de chacun de ces éléments – comme si...
Ce soir je m'intéresse plus spécialement à quelque chose qui ressemblerait à un temps d'écriture.
Une sorte de temps intemporel – magique – divers – dans lequel tout peut arriver – tout peut s'inventer – tout peut exister – advenir.
Il est enfin là le moment du rien – l'espace incertain d'une funeste liberté – le temps partagé avec d'autres fantômes – ce rêve perçu d'un au-delà multicolore.
La respiration des mots enfouis au fond de chacun.
L'émergence d'un autre moi – d'une conscience oubliée en soi.
Tout est écrit bien avant d'être réalisé et rien de ce qui arrive n'a été dit auparavant. Et pourtant j'ai toujours à redire – répéter – rabâcher – remâcher – raconter – restituer. Il est tant de choses à bégayer – à nommer – à caresser – tant de regards à échanger – de mains à prendre.
Les mots avec leur chaleur – leur rondeur – leur mystère, comme autant d'outils pour se passer, non pas de l'autre, mais de sa présence – comme un moyen de retenir sa respiration au fond de l'eau – mais aussi d'aller à la rencontre d'un autre monde – un autre univers – une autre vie.
Ainsi même si tout a été dit – tout reste à redire – à répéter – à susurrer – à écrire – et à découvrir. Grâce à eux chacun peut contenir l'humain en entier – vivre une vraie et longue vie – mourir sans regret – et ressusciter un jour.
Tout ça c'est bien beau – mais j'aurais tant voulu que tu lises ces lignes, qu'elles puissent enfin te parvenir, non pas pour te convaincre, mais pour partager cet instant – un peu de chaleur, un peu d'amitié – un souffle commun – une respiration mêlée – un moment ensemble. Pour que les mots aient un sens – un but – une utilité comme une musique, une chanson, un son de cloche, un chant d'oiseau, un poème – peut-être – enfin – nul ne sait  – les mots pour le dire.
Dire d'autres mots dans d'autres vies. Mêler rêve et réalité – nuit et brouillard – aujourd'hui et demain – sans bruit – sans voix – comme si quelqu'un d'autre pouvait le faire.

Rodin